أكتبها بالمداد الأبيض، رسالتى إليك، لأننا، فى هذا المكان، لا نفرّق فى الألوان.. وأكتب من خلف جدار الأبدية، وكنت قد بدأت الكتابة إليك، يا أرضى الغالية، لحظة وطأت قدماى تراب الغربة.
أتصوّرك شمساً تشرق من خلف السحب والضباب، وأكتب..
أتخيلك صبية حلوة تقفز من بين الأمواج، وأكتب.
أحلم بك حصاناً حراً يعدو فى رحابة السهول الخضراء، لا يتعب ولا يتوقف، فأكتب، وأرسم.. بكل الألوان رسمتك.. وظلت أخبارك تأتينى من البعيد، حاملة الحزن والألم، حرباً فى أثر حرب، واحتلالاً بعد احتلال، وتجمعنا الأخبار، نحن أولاد الغربة، فنتشاور، ونبحث عن وسيلة لإنقاذك، ثم نكتشف كم أننا عاجزون.

مودتي

فحتى فى الشتاء والنوافذ مغلقة بإحكام تحس هى الاخرى بطعم الفجر حين يتسرب إليها رغم السدود هواء كأنما انعدم وزنه، رق ولطف وترطب، تطهر وتطيّب فيكاد الفم يذوق أيضاً حلاوته، إنه نشوة بلا خمر، ولكن الاعتماد كله على الأذن القابعة داخل أسوار الجدران المطبقة، المنتبهة، من فرط اللهفة والتحفز.
وإذا غابت رؤية العين فقد انطلق الخيال واشتط فى شروده، وتوهم كائنا ما لم يكن، وكانت له تهاويل تقيم بدل الحقيقة حقيقة من عندها لا تقل عنها إقناعاً وصدقاً، ولأن فترة الطفولة هى فترة التملص إلى الألفة والثقة والاطمئنان من قبضة الحيرة والشكوك وتتابع امتحان الأشياء والمعانى والرموز من قبضة عالم الأسرار المجهولة، فإن الخيال هو الذى تكفل بتضخيم جانب الرهبة بخسا بجانب الجمال فى لحظة مولد الفجر وتردد أول أنفاسه.

مودتي

لقد دنت الهنيهة الحاسمة: دنيا البحر، ذراعاه الكبيرتان، صدره الرحب، موجه ذو الذوائب، أعماقه ذات الأسرار، ستتلقى كلها مولوداً جديداً بعد طول مخاض، مولوداً جديداً سيذهب ويجىء ويستقر ويضطرب ويعيش ويكبر ويهرم ثم ينتهى، وسيعرف، بين بدايته ونهايته، أشياء كثيرة وأسرار كثيرة، سيتعلم الكفاح والصبر، ويتذوق حلاوة الانتصار ومرارة الانكسار، وسيجربه البحر ويلطمه بقبضتيه الجبارتين، وعليه أن يكون قوياً ليسلم، مكافحاً لينتصر، وإلا ضاع وابتلعته الأعماق، فالبحر كالفرس الشموس، لا يعتلى سرجها إلا الفارس المغوار.

مودتي

إن حب الاستطلاع إن نَفَع فى بعض الوقت فقد يضرّ فى بعضه الآخر.. وما عليك أن تفهم شيئاً وتغيب عنك أشياء! إنما هى مَرايا تنصَبُ للناس، فلينظر فيها من يشاء وليعرض عنها من يشاء.. وربما كان الإعراض عنها خيراً من النظر فيها، فقد ينظر فيها من يحب الاستطلاع مثلك فيسوءه ما يرى لأنه يرى نفسه.

مودتي

فتارة أراها صاعدة، متجهة إلى منبع ريح الصبا، وتارة إلى حر الجنوب.
مرتفعة إلى أوج. هاوية كشهاب دنا أجله، وحان احتراقه، حتى إذا أوشكت، شهقت فيعجز الفراغ عن استيعابها.
ألمح عندها دوران الفصول، هى ربيع، هى صيف، هى مطر، هى صحو، أراها متفرقة، أراها متجمعة، أحيانا ناطرة، وأخرى مولية، منصرفة، مقبلة، مجتمعة، واقفة، مجتمعة، واقفة، منبع ومصب!
قريبة حتى أوشك على تنسم ما تجود به مسامها.. بعيدة، قصية، مستحيل إدراكها، فكأنها مصدر كل اغتراب.. رأيت فيها مراحل فى لحظة، وأعمارا شتى فى كينونة.

مودتي

ونبقى هكذا حتى المساء، نحس بالنهار فى داخلنا بدون أن نتحرك أو نتكلم.. كم عرفنا فى الصمت إلى أى حد وصل حبنا! كان حب مارسلين أقوى من أن تعبر عنه بالكلمات، وكم كنت أعانى أحياناً من هذا الحب، وكأنه نفخة ريح قوية تهب فوق مياه آسنة، فأقل شعور يظهر فوق جبهتها يجعلنى أقرأ الغموض عليها، إنها تسمع حياة جديدة تئن، تعلقت بى وكأننى فى مياه عميقة نقية، بعيدة لدرجة نكاد نراها، لم نكن نرى سوى الحب.

مودتي

رجوتك ألا تنتحل الأعذار عن رحيلك، بل قل الوداع ثم انصرف: فعندما التمست البقاء كان لدينا مجال للكلام. وكان الفراق يومئذ بعيداً..
أجل، كان الأبد يومئذ معلقاً على شفاهنا، وفى عيوننا اجتمع الأزل، وجللت السعادة منا الجبين.. يومئذ لم نكن نعرف هذا البؤس الذى نعرفه الآن.

مودتي

لم أعُد أكتب على أوراق الحرير قوافى منتظمة
ولم أعد أحيطها بإطارات مذهبة
إنها ترسم فى التراب الموّار
وتمحوها الرياح، ولكن قوتها تبقى حتى مركز الأرض
راسخة فى الأرض بالسحر.
ويمر الرحالة، العاشق.
ولو داس هذا المكان، لارتعدت كل فرائصه.
"هنا، قبلى، أحبّ عاشق"

مودتي